„N-am făcut-o.”

„M-ai împins.”

„Emma.” Tonul lui Diane s-a ascuțit. „Destul.”

„E sânge,” a spus Emma.

A încercat să se ridice într-un cot și aproape că a leșinat. Durerea a sfâșiat umărul. Stomacul i s-a cramponat din nou, și de data asta un val de greață a venit odată cu el.

„Mamă,” a spus ea, fără să-i mai pese că suna speriată, fără să-i mai pese că Khloe putea auzi. „Trebuie să merg la spital. Copilul—”

„Ești bine,” a strigat tatăl ei din sufragerie.

Robert Whitaker nici măcar nu a apărut în ușă.

Televizorul încă murmura în spatele lui. Un comentator râdea încet despre o placare ratată. Undeva, în distanța absurdă dintre sufragerie și hol, o mulțime răcnea prin difuzoare.

Gura Emmei s-a uscat.

„Tată,” a strigat ea. „Sângerez.”

A fost o pauză.

Apoi Robert a spus: „Khloe trece prin destule acum. Nu are nevoie să faci o scenă.”

Fraza a lovit mai tare decât scările.

Pentru o secundă, Emma nu avea treizeci și doi de ani, nu era o soție, nu era aproape mamă. Avea nouă ani, stând în baia de la parter cu o buză tăiată și sânge pe bărbie după ce Khloe aruncase o perie de păr la ea pentru că Emma fusese invitată la o petrecere de ziua de naștere la care Khloe nu fusese. Diane se aplecase și atunci peste ea, ștergând prea tare cu un prosop umed, murmurând că Emma trebuia să învețe să nu-și provoace sora.

Avea șaisprezece ani, holbându-se la cuvântul „pierde-vară” zgâriat adânc în laterala primei sale mașini, în timp ce Khloe plângea cu sughițuri în alee, spunând că se simte exclusă, iar Robert i-a spus Emmei că ar trebui să-și ceară scuze pentru că refuzul de a împrumuta mașina fusese egoist.

Avea douăzeci și doi de ani, stând într-un hol de bancă, umilită și tremurând, după ce a descoperit că Khloe îi falsificase semnătura și golise aproape patru mii de dolari dintr-un cont pe care Emma îl construise cu slujbe de vară și muncă în campus. Diane numise asta o greșeală. Robert numise asta treabă de familie. Khloe o numise pe Emma fără inimă pentru că o făcuse să plângă.

Toate trăiau în acel hol.

Toate stăteau deasupra Emmei în timp ce ea sângera.

Diane s-a ghemuit lângă ea în sfârșit, dar nu suficient de aproape pentru a atinge sângele. S-a aplecat, iar Emma a mirosit vin pe respirația ei. Vin alb, înțepător și acru, deși era abia după-amiază.

„Cere-ți scuze surorii tale,” a spus Diane încet.

Emma a clipit.

Pentru o clipă a crezut cu adevărat că a auzit greșit.

„Cere-ți scuze,” a repetat Diane, mai ferm acum. „Pentru că ai înfuriat-o.”

Emma s-a uitat la fața mamei sale. Ochii conturați cu grijă. Rujul. Uș