„Ești sigură?”

„Da.”

„De ce te-ai răzgândit?”

Fetița a zâmbit liniștită.

„Pentru că tati a spus că mă va recunoaște oricum.”

Ochii mi s-au umplut instantaneu de lacrimi.

„Așa ți-a spus?”

„Da.”

„Și altceva?”

„A spus că nu trebuie să-mi fie frică niciodată.”

Am îmbrățișat-o strâns.

În acel moment am înțeles ceva.

Nu voi ști niciodată dacă Olivia vorbea cu adevărat cu tatăl ei.

Nu voi afla niciodată dacă era imaginație, vis sau ceva ce depășește înțelegerea noastră.

Dar am realizat că iubirea nu dispare odată cu moartea.

Corpul dispare.

Vocea se stinge.

Anii trec.

Însă dragostea rămâne.

Se ascunde în fotografii vechi.

În amintiri.

În gesturi.

În copiii care poartă zâmbetul celor plecați.

Și uneori, în cuvintele simple ale unei fetițe de patru ani care încă își așteaptă tatăl.

O săptămână mai târziu, Olivia s-a așezat din nou pe scaunul din salonul Clarei.

Ținea același iepuraș de pluș.

Dar de data aceasta nu plângea.

Zâmbea.

Când Clara a terminat tunsoarea, Olivia s-a privit în oglindă și a râs.

„Îmi place!”

Apoi s-a întors spre mine.

„Mamă?”

„Da, iubita mea?”

„Crezi că tati ar spune că sunt frumoasă?”

Lacrimile mi-au umplut ochii.

Dar am zâmbit.

„Nu, Olivia…” am șoptit.

„Ar spune că ești perfectă exact așa cum ești.”