„Poate că Olivia doar încearcă să-l păstreze aproape.”
Vorbele ei au rămas cu mine mult timp.
În acea noapte, după ce am culcat-o pe Olivia, am intrat din nou în camera ei.
Era trează.
Privea tavanul.
„Mamă?”
„Da?”
„Ești supărată că vorbesc cu tati?”
Mi s-a strâns inima.
„Nu, iubita mea.”
„Toată lumea pare tristă când spun asta.”
M-am așezat lângă ea.
„Poți să-mi spui ceva?”
„Da.”
„Când vine tata… cum arată?”
Olivia a zâmbit.
„Ca în poza de pe noptieră.”
Am simțit lacrimi în ochi.
„Și ce îți spune?”
Fetița a rămas puțin pe gânduri.
„Că mă iubește.”
Am închis ochii.
„Altceva?”
„Da.”
„Ce anume?”
„Spune să ai grijă de tine.”
O lacrimă mi-a alunecat pe obraz.
Era exact ceea ce îmi spunea Daniel înainte să plece la serviciu.
„Ai grijă de tine.”
În fiecare dimineață.
Fără excepție.
Săptămânile au trecut.
Am încetat să mai încerc să demonstrez dacă experiențele Oliviei erau reale sau nu.
Nu mai conta.
Important era ceea ce simțea ea.
Nu părea speriată.
Nu părea confuză.
Era liniștită.
Fericită.
Iubită.
Iar psihologul pe care l-am consultat mi-a spus ceva ce nu voi uita niciodată:
„Copiii găsesc uneori propriile moduri de a păstra legătura cu cei pe care îi pierd. Nu vă grăbiți să distrugeți ceea ce îi oferă confort, atâta timp cât nu îi face rău.”
Pentru prima dată după mulți ani, am simțit că poate încercam prea mult să controlez durerea.
Să o explic.
Să îi găsesc logică.
Poate că unele lucruri nu trebuie explicate.
Poate trebuie doar trăite.
După aproximativ o lună, Olivia a venit într-o dimineață la mine.
Ținea o perie în mână.
„Mamă?”
„Da?”
„Cred că acum mă pot tunde.”
Am rămas surprinsă.
